Encuentro de escritores sudcalifornianos

Ponente: Cristian Mendoza
Tema: El oficio del poeta.

Buenas tardes

Me invitaron a hablar sobre el oficio del poeta …..

Quisiera comenzar esta charla, pidiéndole permiso a, tiempo,
para que este a su ves nos abra un espacio y nos permita, tomar el presupuesto de libertad necesario y reconozcamos el valor que tiene la palabras y que a su ves pienso yo que le asignemos otro de mayo valía a el silencio .
Pues uno sin el otro no tiene sentido.

Yo escribo por que tu existes, yo solo nombro las cosas del mundo, diría Octavio Paz .

La palabra nos ubica como creadores de un orden invisible o transparente, y si no como creadores , para no ser arrogantes , nos sitúa entonces bien , como interpretes de esa realidad invisible o transparente , realidad que el poeta , conoce o quiere descifrar , en lo cotidiano o mediante señales resplandecientes que describen la esencia y el carácter del mundo o a su ves , mediante la misma palabra en la que se pierda y encuentra una y otra ves ,para su fortuna .
Un poeta es, el artista que tiene la capacidad de plasmar en un trozo de papel: sus ideas, emociones y sentimientos, haciendo un empleo particular del lenguaje, sujetándolo a medida, cadencias, ritmos e imágenes que forman la poesía.
La poesía es belleza, lirismo y armonía.

El poeta, se hace escribiendo, no es poeta el que no escribe.

La creación literaria es el acto mediante el cual , el hombre se acerca a lo deseado, a lo amado o a lo perdido .
Es por ello que la idea de construcción, de trabajo y de método nunca nos debe alejar de la idea de belleza o de emoción; de humor o lucidez.
La emoción y lo sensible son una de las materias de la poesía pero una entre otras. En este sentido, Unamuno nos dice:
“Piensa el sentimiento, siente el pensamiento;
que tus cantos tengan nidos en la tierra
y que cuando en vuelo a los cielos suban …
traslas nubes no se pierdan. “
Siendo una de las tareas fundamentales del poeta , la composición .
La de cómo hacer o construir los poemas, pues resulta evidente que la intuición y eso difuso que se denomina inspiración encontrarán un suelo más fértil en aquel que se preocupe y sea consciente del proceso de construcción de sus propios poemas.

Pues Poesía, es la creación de un objeto de arte cuya materia es el lenguaje según Antonio Gamoneda.

El oficio del poeta
Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

José Agustín Goytisolo

REALIDADES
“En sociedades enfermas”, como las nuestras, cabe preguntarnos: tendrá algún valor escribir poesía, así como, realizar cualquier otra manifestación artística?
Si la respuesta, es afirmativa, entonces: cuál es la función social de los poetas latinoamericanos?
Debemos de partir de algo, en países subdesarrollados, como los nuestros, la actividad literaria de escribir poesía, queda a segundo o tercer plano, por que existen otro tipo de prioridades que tienen que ser satisfechas -necesidades básicas-, que le permitan a los individuos subsistir ó sobrevivir.
Las distintas sociedades latinoamericanas, con sus estructuras económicas, son renuentes a las actividades artísticas que no producen dividendos. Al respecto, dice Gladys Mendía, poeta Venezolana:
“El poeta es muy importante en la sociedad, aunque no se reconozca su labor, ya que no es un oficio que reporte ingresos, mas bien lo contrario”
Muchos latinoamericanos, que tienen inclinación por las letras, sacrifican de su presupuesto económico, ante la falta de apoyo de las Instituciones Públicas, encargadas de brindarles cultura a los habitantes de cada uno de nuestros países.
A esto se suma, la influencia unipolar, que pretender formar de los habitantes del mundo, un estilo de vida consumista. Por tanto, cualquier forma de producción artística que implique: Identidad, descolonización, fraternidad y solidaridad, es visto como algo “anormal” , “absurdo” ó simplemente “ir contra corriente” por parte de las mismas sociedades.





FUNCION SOCIAL DE LOS POETAS LATINOAMERICANOS
Amalia Gieschen, poeta argentina, nos dice: “La función social del poeta es escribir poesía”
La poesía es – añade Amalia-, una expresión humana que trasciende lo cotidiano a través de una revolución del sentido en el corazón del lenguaje. Pero, esa expresión particular, nace obligatoriamente de una visión de algún mundo y se dirige a otro, con su propia visión de algún otro mundo. El poeta es testigo, sí, aunque su poesía es expresión. No existe lo estético desligado de lo social. El lenguaje puede generar cambios en la estructura de la conciencia, y ésta, es motor creador y modificador del mundo físico. –finaliza.
Para Gladys Mendía, citada en líneas anteriores: “La poesía es la comunión del ser con el mismo ser; y, con los demás seres”,
“El silencio, la observación y la reflexión son poco valorados actualmente; y, eso es lo que nos recuerda el poeta, el mundo interior que hay que cultivar”
Complementado, lo anterior, Mariela Benítez, poeta salvadoreña, dice: “La función social del poeta estriba en la sensibilización de la sociedad, a través de la poesía, generando conciencia que responda a un cambio de actitud de los seres humanos”
Para ella, la poesía es un libro abierto, en donde se plasma la subjetividad poética del autor, en cuanto a la realidad.
Mediante la poesía, las sociedades latinoamericanas, pueden tomar partido, en cada uno de los problemas que aquejan sus realidades: Problemas ecológicos, de salud, de transporte, etc.
Esto nos lleva, a citar a José Roberto Cea, analista y literato de de la misma nacionalidad de Mariela: “ La Poesía , debe de cumplir una trigonometría: Racionalidad, emotividad e ideología”, cuando falta uno de éstos componentes, afirma Cea, existe un divorcio, entre el Poeta y su entorno. Entonces, se pierde la función social de sensibilizar a una sociedad, de parte del poeta.
Alberto Cecereu, poeta chileno, reflexiona, partiendo del reciente 5 de mayo - Día de la Fraternidad Latinoamericana:
“La poesía debe apuntar como manifestación del espíritu-mente, la voz verdadera del hombre, voz que busca sobrevivir ante el medio, que busca inmanentemente la paz”
Sigue agregando: El ser humano, en toda su integridad, necesita comprender que el objetivo mancomunado debe tender a una vida pacífica, entre todos los hombres y mujeres.
Fraternidad, cimentada en los valores, de tolerancia, igualdad de oportunidades, libertad en todos los sentidos.
Una sociedad de amor, una sociedad inclusiva., cosa que no sucede como lo traduce una poesía el escritor Uruguayo Eduardo : Galeano:,
Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata

Poemas del pescador en el exilio .

Poemas del pescador en el exilio
Por Cristian Mendoza Duran .



Escribo en blanco, como quien en agua o en fuego lo hace.

Tu nombre no es más que algo que desnudaste, mientras nos reconocíamos.

El tiempo fue testigo de esta historia y las amapolas crecidas sobre el balcón de piedra eran pausas que se filtraban en nosotros en cada movimiento.

¿Sabes? La era de acuario no queda muy lejos. Podemos asistir con otros vestidos esta noche si logramos reconciliarnos.

Apaguemos la luz y encendamos la hoguera. Cerremos los ojos y miremos el cielo. Ven, caminemos hacia dentro y descubramos la mujer y al hombre que existe dentro de nosotros.

En la canción existe la melodía. En el corazón, la experiencia. En nuestra mirada, lo único que hay es misterio....

En años luz, el viento es color violeta y los barcos son ligeros. Su naufragar y la dirección, continua apunta hacia el oeste del edén.

Observa por la escotilla la diadema de la luna

Y cuelga tu rustro y tu cuerpo fuera del libreto y échate a volar.

No es teorema dimensional la vida, sino ecuación poética de la libertad.

Semillas de ámbar dispersas sobre la levedad, variación entre estrellas y constelaciones, abreviaturas elípticas de polvo, coincidencia entre mundos.


Para que ?

Para que evadir los recuerdos y el olvido , si afín de cuentas hemos de volver a coincidir?

Es que acaso crees que no volveremos al jardín en el que nos conocimos?

Déjame cruzar la puerta que nos lleve al otro lado

Déjame tirar los abismos que los brujos levantaron entre ti y mi vos de verso y vino.

Deja quemar la hierba que a crecido sobre el espejo y ahuyentar a los demonios que envenenan el cuento y el vilo.

Déjame terminar el teorema que compuso el consenso de luciérnagas y el mar para llegar al puerto en donde tu piel huele a azafrán.

Déjame sembrar amapolas a la orilla de la nada, para compartirlos contigo mientras los barcos se fugan en medio de la madrugada.

O es acaso que las aves han cambiado su ruta critica hacia el continente del silencio ¿?

O los arbole ya no abrazan al viento cuando al obscurecer, cae el enjambre de estrellas?

O que los ríos, han dejado de nacer y se develo el misterio de las edades?

O las flores han encontrado un mejor motivo para dejar de ser , mineral o astro ?

O que el mar rompió los equinoccios para, enamorar satélites?

O Dios nos libero para desnudar nuestra conciencia?


Intento comprender las, salvedades del camino y avanzo hacia lo desconocido,

Sobre la barca mi rostro y mi arco se perfilan a lo acertado.

La brújula y la rosa de los vientotes será parte de este viaje

Una ola de recuerdos inunda mi mente y la noche párese terminar.

Si tomara el pincel y la pluma y para romper los contextos, dejar de construir puentes sobre los abismos y me ocupara otro oficio, mas digno, como el de pirómano de conciencias o hacedor de rompecabezas sociales o talvez, en una de esas encuentro el olvido y tejo palabras y silencios, para exponerlos sobre el techo crepuscular de la reticencia.

Y Comenzaría a pedir , ramos de estrellas , para llevarlos a los volcanes que aguardan la luz solar y rocían los bosques , que nacen silvestres y empecinados en seguir siendo eso que son : Árbol , río , hierva , flor , naturaleza , pues cuando se es lo que se dice , no habría error en la senda .

Para el baile de los nacimientos todo es luz y sombra, para el baile de los pájaros todo es ir y regresar y trazar surcos sobre el viento, para el día de los dos, todo es nada y reconocerse es renacer uno en el otro.

Grito piedra!!! Y me recorre la sangre de los labios, soy zurdo, y el son que me toquen también lo toco.

Amapolas a la risa de tu balcón, me hinco a esperarte, de un salto te pido vengas pronto a la hora del té a fumar.

Estoy entero, conduciendo la locomotora a toda velocidad, que no me lleva a ningún lado, que yo no quiera ir, estoy partiendo de la nada a tu luz y de la luz al fuego, por que todo es producto del fuego original, por que todo es danza de cadáveres, por que todo es un calidoscopio de caos, colisión de planetas, emanación de energía . . .

Paro en la esquina rota que me conduce a no conocer de mí, y me descubro en vivas imágenes, pétalos de rosas que dejan abierta su rebeldía ante el florero de cristal y de mercurio.

Exhalo polen de estrellas con las piezas del rompecabezas que olvidaste recoger, y el mismo aro de luz que dejaste colgado en la entrada de la puerta, es hoy sombrero de mi preferencia.

Tu sigues llamándole al vino, vino y a la piedra, piedra, sin darte cuenta del misterio que rocío un día tu pelo, ignorando un paso mas, el río de lirios sobre el que te reflejabas como luna de obsidiana.

A tientas ando y percibo tu cuerpo, a tientas mido el futuro de mi piel a la tuya y en un soplo atravieso la puerta que te dibuje el otro día, para traerte, conmigo sin nombre y bendita

No se en donde comenzó el vaivén de las olas del mar?

Es el soplo calido que recorre el litoral un recuerdo en fuga hacia lo inherente y profundo de cada uno ?

La marcación de tu número telefónico, se reporta muerta y las piezas del rompecabezas, terminaron sobrando ya.

Quisiera decir blanco o negro, como cuando digo te amo o te deseo, pero las palabras, que yo diga ya no tienen sentido.

Vivir, en el pasado es estar sujeto a ser traicionados por nosotros mismos una y otra vez.

Icaro inténtalo, inténtalo, lo lograras ¡¡¡¡

No es naufragio disidente a la distancia, lo que mueve tu barca , es la huida a la madrugarda de un ser que busca el consejo del horizonte ,el derrumbe de los ídolos, el principio de lo desconocido , la transgresión legitima de nuestra condición .


Por que llorar?

Si ha valido la pena, dejar morir a los otros que fuimos.

Por que llorar?

Si el riesgo nos ha revelado un secreto.

Por que llorar, por lo que fue o lo que fuimos, si ya nada de eso importa.

Lejos, pero muy lejos, aun percibo tu aroma y se que soy hombre y que tu eres mujer.


Pero basta ¡¡ decidido desmantelar tu recuerdo,

Borrara tu nombre de la isla con olor a azafrán,

Eludir tus labios lúdicos de mi locura,

Sacudir tu conciencia verde de mi paso doble,

A ya no recurrir al jardín donde te desnude sin quitarte la ropa, a dejar de

Ser un invitado de ocasión de la paráfrasis de tus manos , dejar de inventar

Equinoccios paralelos al occidente del mediterráneo,

Para si arrancar del alucine el suspiro errante de un pájaro de fuego,

A dejar en el exilio a los cardenales que profesan el luto del corazón, con

el humo blanco, a ya no devenir en el susurro de tu oído-caracol .

A ya no preguntarte si conoces a la mujer que veo en ti.


Pues se que debo dejar de usar palabras como estrella, ni luna, ni locura ,

pues se que ya no debo usar palabras como miedo contigo.

Pues se que ante ti ya no debo de usar palabras.

Por eso te invoco para que no dejes que el diablo coma tus ojos , para que

no dejes que crezca hierva sobre el espejo , para que no dejes que el túnel

pronuncie su vieja consigna .

Por eso he decido platicar con tigo en secreto, como lo hago conmigo, para

que las palabras que yo digo caminen hacia ti .


Basta ¡¡¡

Necesito silencio.

Silencio para borrarte, silencio para recordarte, silencio para no estar, silencio para pensar,

Silencio para existir y no existir, silencio , para recuperar mi aliento , silencio para dividir

Tu camino y el mió.

Silencio, el poeta también necesita silencio.

O es tu nombre todo lo que hay? no me conformo a vivir en tu recuerdo .




Que es el tiempo? La eternidad o el instante? que es el tiempo ?Una ecuación lineal o

Circular? Que es el tiempo, pregunto? todo es silencio.

El tiempo es Palabra en movimiento, es creación y vida, es el péndulo cortando finamente

el aire , danza de dos mundos .

Necesito tiempo, para vivir mi vida y no la tuya, para dejarte ir sin despedidas ni cartas

póstumas, sin posdatas , ni hasta luego, que mas da, si el tiempo son la palabras que te

entregue dentro de una caracola y que continúan dentro de ti en movimiento



Habré de borra páginas y rescribir la historia nuestra

Sin decidir nada

Sin palabras de fondo y sin telones

Sin tiempo humano

Y ahora sin fronteras

Por que no me queda más que decirte.

Por que la mandíbula la tengo trabada ya

Por que mis pasos son otros, por que mi caminar es otro

Aun que el camino es el mismo

Ya no se llegar a tu portal y he olvidado ya la ruta para

Llegar a tu casa.

Soy ajeno a tus movimientos y mi horizonte es una quimera.

El punto cardinal donde te perdí fue Andrómeda

y la calle donde te profese palabras de amor es territorio de encuentro fugases.

Abreviare tu recuerdo con un café y dejare que el ruido de la plaza entre por las ventanas y

llevara al viento a su retorno sin fin.

Y después tal vez deje de hablar de nosotros como algo que nunca fue.



Que nos redima el tiempo, en su movimiento circular.

en ondas perfectísimas de agua , de luz y de viento .

Como el sol que permite y alumbra la existencia, nosotros volamos en la inmensa galaxia en

la que habitamos como pájaros o aves sin nido alguno.

Por que somos errantes y cualquiera de los puntos cardinales es nuestro.